"Welche Kugeln willst du am Baum", hörte er sich fragen.
 "Die goldenen. Die hat dein Vater am liebsten."
 "Nein. Nicht die goldenen."
 Sie sah ihn verdutzt an. "Warum nicht?"
 Er trommelte rhythmisch mit zwei Fingern an die Kühlschranktür. "Die hatten wir letztes Jahr."
 Irgendetwas passierte mit ihrem Gesicht. Es fiel in sich zusammen wie ein missglücktes Soufflé, und für einen Moment sah sie alt aus. Sie legte den Rührlöffel zur Seite und drehte sich ganz zu ihm um. Er beobachtete, wie ihre Hände die Kante der Arbeitsplatte umklammerten und ihre Knöchel ganz weiß wurden.
 "Wir hatten eine Abmachung." Es klang vorwurfsvoll und bittend zugleich.
 "Ich meine, wir haben alle gewusst, dass das ein schweres Weihnachten für uns sein würde. Aber wir haben abgemacht, dass wir das Beste daraus machen."
 "Ja." Es war beinah komisch. Das Beste daraus machen.
 "Es ist nicht mehr zu ändern. Und egal, ob es jetzt ein Jahr her ist oder nicht, es ist auf jeden Fall Weihnachten. Und wir müssen damit leben. Und unseren Frieden damit machen."